Résidences de bande dessinée

La bande dessinée est une affaire de durée et de table. Un album se compte en dizaines de planches, chacune demandant crayonné, encrage, mise en couleur, lettrage, et cette arithmétique ne se hâte pas : le récit avance page après page, à la vitesse d'une main. C'est ce qui rend la discipline si particulière en résidence — on n'y vient pas chercher une inspiration ni un lieu spectaculaire, mais la chose la plus difficile à obtenir chez soi, des semaines consécutives que rien ne vient interrompre. Le travail y est presque invisible, et cela déroute parfois les structures d'accueil. Une grande part du temps se passe à écrire, découper, chercher un enchaînement, essayer un séquençage qui ne fonctionne pas, sans rien à montrer avant longtemps. Les ateliers ouverts et les rencontres attendues supposent des planches abouties que le calendrier réel ne fournira peut-être pas ; mieux vaut que cela se dise au moment de la candidature plutôt que se découvre en cours de route. S'ajoute un malentendu tenace : la planche originale n'est pas l'œuvre, le livre l'est, et ce que l'on accroche au mur en fin de séjour demeure un sous-produit du récit, aussi beau soit-il. Le rapport à l'édition pèse lui aussi sur ces semaines. Beaucoup d'auteurs arrivent avec un contrat, une date de remise, un éditeur qui attend, parfois une avance déjà consommée : la résidence devient alors un abri dans une économie tendue, où la question du soutien financier n'est pas un détail administratif mais ce qui décide si le livre pourra être fait. D'autres viennent au contraire sans commande, pour tenter un récit qu'aucun catalogue n'a demandé.